Ma main a cherché le briquet dans ma poche. Un réflexe idiot, une impulsion électrique qui traverse le bras avant même que le cerveau ne puisse dire stop. Je venais de finir de désherber le gros pied de lavande près du muret, ici à Montpellier, et mon corps réclamait son dû. C’est le début du mois de juin, le soleil commence à taper, et pour la première fois en quinze ans, je suis là, debout au milieu de mes fleurs, sans fumée entre les doigts.
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Le jardin, ce fumoir à ciel ouvert
En commençant ce défi de 30 jours, je n'avais pas réalisé à quel point mon jardin était devenu, au fil des ans, une extension de mon cendrier. Pour moi, jardiner n'était pas seulement planter ou tailler ; c'était une chorégraphie réglée par la nicotine. Je taillais une branche de rosier ? Pause clope. Je déplaçais un pot ? Pause clope. Avant, je pouvais fumer presque un paquet entier de 20 cigarettes rien qu'en m'occupant de mes jardinières un samedi après-midi.
Le plus dur, ce ne sont pas les mains occupées, c'est l'arrêt. J'ai réalisé que sans cette pause forcée, je perdais mes repères temporels. C'est là que mon dos a commencé à me faire payer le prix fort. C'est un angle mort auquel je n'avais pas pensé : quand on fume, on s'arrête régulièrement pour s'asseoir. Sans la cigarette, j'ai tendance à m'acharner sur une souche ou à porter des sacs de terreau sans faire de break. Résultat ? Je finis mes journées avec une colonne vertébrale en miettes, simplement parce que je n'ai plus ma 'béquille' de repos nicotine.
La frustration des dix premiers jours
Vers la mi-juin, après avoir passé le cap des dix premiers jours, j'ai eu une crise de nerfs mémorable. J'essayais de tuteurer mes tomates. La ficelle s'emmêlait, les tiges étaient fragiles, et l'envie de fumer était si violente qu'elle me donnait la nausée. J'ai fini par lâcher mon sécateur et j'ai fondu en larmes sur mon banc en pierre. Une pause sans fumée me semblait être une corvée, une punition, au lieu d'être une récompense. 'Est-ce qu'une rose est seulement belle si je suis trop irritable pour la regarder ?' — c'est la pensée sombre qui m'a traversé l'esprit ce jour-là.
C'est à ce moment-là que j'ai commencé à m'appuyer un peu plus sur le Pack Arreter de Fumer Avec Plaisir. J'avais besoin de changer ce logiciel interne qui me disait que le plaisir était indissociable de la combustion. J'ai appris à ne plus voir le manque comme un vide, mais comme une place libérée pour autre chose. Dans le jardin, cette 'autre chose', c'était les odeurs. C’est fou comme on oublie que la terre a une odeur différente selon qu'elle est sèche ou humide quand on a les sinus saturés de tabac froid.
L'après-midi de canicule en juillet
Juillet à Montpellier, c'est un test d'endurance. La chaleur était écrasante, l'air vibrait au-dessus des dalles. Normalement, c'est le moment où je m'installe à l'ombre avec un café et deux ou trois cigarettes. Ce jour-là, l'appel du bureau de tabac était comme un chant de sirène. J'étais à deux doigts de prendre mes clés de voiture, de tout plaquer. Je me sentais vide, sans ressort. Pour tenir, j'ai dû me forcer à une technique d'ancrage toute bête : je suis allée arroser mes tomates, non pas au jet, mais à l'arrosoir, doucement.
Et là, j'ai eu ce déclic sensoriel : l'odeur collante et résineuse des tiges de tomates sur mes doigts. C'était une odeur verte, puissante, presque médicinale. Elle a remplacé, pendant quelques secondes, cette odeur de cendrier froid qui me collait à la peau depuis des années. J'ai réalisé que mes mains ne puaient plus. Pour la première fois, je sentais mon jardin de l'intérieur. C'est peut-être ça, l'astuce : remplacer le rituel par une immersion totale. J'ai aussi trouvé des conseils utiles sur comment remplacer la cigarette de fin de repas sans frustration, ce qui m'aidait souvent avant de retourner au jardin le soir.
Gérer le corps qui change
Au fil des semaines, j'ai dû apprendre à écouter mon dos. Puisque je n'avais plus ma pause clope toutes les vingt minutes pour m'obliger à m'asseoir, j'ai commencé à utiliser un minuteur sur mon téléphone. C'est moins poétique qu'une cigarette, mais ça sauve mes lombaires. Je me force à m'arrêter, à boire un verre d'eau, à regarder les oiseaux. C'est une rééducation totale de l'effort. J'ai remarqué aussi des changements sur mon visage après avoir arrêté de fumer ; mon teint semble moins gris, même sous le soleil de plomb du Sud.
Parfois, la tristesse revient sans prévenir. On ne parle pas assez du deuil de cette 'compagne' de jardinage. On se sent seule avec ses plantes. Dans ces moments-là, je relis mes notes sur comment gérer la tristesse et le sentiment de manque après le tabac. Ça m'aide à comprendre que ce n'est pas le jardin qui est devenu ennuyeux, c'est juste mon cerveau qui réclame sa dose de dopamine facile.
Le muret et la tache circulaire
Il y a quelques jours, à la mi-août, je me suis assise sur le muret. J'ai vu la tache circulaire sur la pierre, là où mon cendrier a traîné pendant des années. J'ai ressenti une brusque oppression dans la poitrine, une sorte de serrement, un mélange de nostalgie et de dégoût. Cette tache, c'est le fantôme de mes anciennes habitudes. Mais en levant les yeux, j'ai vu que mon jasmin avait grimpé plus haut que l'été dernier. Peut-être parce que cette année, je l'ai vraiment regardé pousser au lieu de le regarder à travers un nuage de fumée.
Si vous êtes comme moi, en train de lutter au milieu de vos fleurs ou de vos légumes, sachez que le jardin finit par redevenir un sanctuaire. Le manque ne disparaît pas d'un coup, il s'étiole, comme une mauvaise herbe dont on finit par arracher la racine. Si vous cherchez un cadre pour tenir la distance, jeter un œil au Défi 30 jours pour arrêter de fumer peut vraiment aider à structurer ces journées où l'on se sent un peu perdue sans son briquet.
Ce soir, le jardin sent le thym et la terre chaude. Mes mains sont sales, mais elles sont propres de tabac. Et pour ce soir, c'est déjà une immense victoire.